bosquejo
Ella junta hongos en el bosque, camina, arroja miradas perdidas. Y anda con el paso cuidadoso de quien no mata una hormiga. Y si su cuerpo tirita es por la pena, que a través del temblor se expresa, haciéndose carne, haciéndose ser. Cómo es que entre tanto verde hay lugar para el negro, me pregunto. Pero ella sólo ve colores, es índiga; y la niña no se pregunta porqués, no busca consuelo, no rie, ni llora; porque sabe que no es dueña ni siquiera, del dolor. Su plexo, sus manos y sus dedos son simples albergues transitorios. De la calma y la contienda; lo grande y lo pequeño. lo vulgar y lo supremo. Y a ninguna emoción le pondrá letras. Una ráfaga de aire es más que suficiente para borrar lo que trae la mente. De tan claro se vuelve inconsciente. Es que la obviedad suele ser el mejor escondite...